Domingo sin sol

Dibujando tus rasgos en el poso del café,
Doblegando el porvenir hasta convertirlo en leyenda,
Dando golpecitos en la punta de la almohada,
Dejándome llevar por este hastío de domingo.
Remendando otra esquina de esta manta de recuerdos
Tergiversando la verdad hasta que me necesitas.
Leyendo intensamente hasta que me lloran los ojos.
Sintiéndome ajeno a todo lo humano, sin llegar a ser cosa.
Renegando a la vez de lo artificioso de nuestros cimientos.

Casi parando el tiempo,
Casi sin ti,
Llega el invierno y no se ni tu nombre.
No me acuerdo siquiera del mío y llega el frío,
Casi sin ti,
Sigo en guerra con mis entrañas,

Casi sin ti...

Nocturnos VII

Te miro a través de la copa de vino y podría creerme que estas dentro, nadando en rojo. No puedo evitar insinuar una sonrisa cuando me percato de la perfecta sincronía entre la aparición de un peligroso hoyuelo en tu cara, y el desprendimiento repentino de un botón de mi camisa. Por ahora prefiero esperar y cocer a fuego lento el canal que nos une. Al fin y al cabo siento un placer algo masoquista al planear cada una de las cuatro esquinas de tu cama como si de fronteras se tratara. Te he robado esta noche sin que te dieras cuenta los planos topográficos de tu cuerpo y ya no hay poro que no sepa de memoria.

En cuanto encuentre el botón empieza la travesía, espero haber aprendido a nadar para entonces...

Síndrome del hormigón

Pena de arrastre,
Pena de domingo sin mañana,
Pena negra algo Lorquiana,
Pena que huele a pasado
de los mercados cerrados,
del apagón de los cines,
pena de los patitos feos
de los pantanos sucios.

Pena de las puertas cerradas
sin gemidos dentro,
pena de los príncipes de mis cuentos
que no llegan a violetas,
de las calles que no has visto,
de los bares que no cerramos,
pena de camisa que aún no has
arrancado.

Pena,
y la tarde avanza.
Pena,
y me duermo entre tus brazos
dibujados en el aire,
y respiro grandes y asfixiantes bocanadas...

de pena.

Malabarismos

Pellizco indoloro pero con leve cosquilleo,
parpadeo preciso en tiempo y espacio,
ciencia exacta del cuerpo a cuerpo
enturbiada por extraños constructos:

¿amor?
¿belleza?
¿recuerdo?
¿deseo?

Nostalgia de lo venidero,
saliva bajante,
hinchazón del estribor cardíaco.
hechizo inconcreto
de concreto sabor agridulce.

La demencia es a la carne
lo que la cordura a la belleza.

¿Y la felicidad?

...en la cuerda floja

Nueva fe

Hay un hombre arrodillado en el desierto
rezándole a la tierra
Porque se le acabaron los dioses,
los titanes, los supremos,
en fin, las divinidades

Hay un hombre cansado en el desierto
rezándole al agua
Se le vendieron los grandes
A los señores de la guerra, los poderosos,
En fin, al capital

Hay un hombre que son muchos
rezándole al pequeño,
al sencillo, al diminuto,
al que pregunta en el norte
y al que lucha en el sur.

Hay un hombre en el desierto
En fin,
rezándole al hombre.

Nocturnos VI


Cen�bamos cerveza, a la vera de un viejo sof�. Que poca habitaci�n para tanta gente, todav�a caen gotas de sudor por nuestras frentes. La poca luz que nos brindaba un cansado flexo proyectaba una extra�a sombra en la pared.
- Pareces un unicornio- te dije
- Que est�pida forma de no creer en los cuentos- Respondiste
Pero el enga�o rezumaba por cada poro de tu piel.
Recuerdas c�mo abr�amos mojado la tierra con nuestros cuerpos aquella noche? Todav�a guardo trazas de tu saliva por toda mi memoria. Habr�amos quemado todos los templos a golpe de gemido, y yo sin mucho �xito te tapaba los labios a besos para no despertar a toda la ciudad.
Hay noches que valdr�an como vidas� Es una l�stima que en aquel sof� yo no creyera en los cuentos.

De acuerdo, si yo ten�a raz�n y esta huida por la banda y este olvidarlo todo de golpe era lo mejor, porque tengo este asqueroso nudo en el coraz�n? Hace rato que deber�a estar durmiendo y me da miedo cerrar los ojos porque se en lo que voy a so�ar� En que te has convertido, pareces un colegial. Tu que estabas de vuelta de todo y topas con un sentimiento sin explicaci�n� a lo mejor tienes raz�n y debes volver a tu vida desenfrenada, la que le hace el amor a esos intelectos desnudos�

En que ron me he perdido? En que copa ha tomado las riendas el ni�o, el que sigue enamor�ndose. Es m�s, que tiene? Que carajo no te deja pensar en otra cosa? No puede ser solo el alcohol�

Estas cosas jam�s acaban bien, con lo bien que estaba viviendo en mis camas ajenas.
Hay que dejar este mundo para ser objeto y no sentir esto nunca m�s�.
 

La boca es para los valientes, para los m�s. Los cobardes nos escondemos en el papel, y en �l dejamos peque�os girones de piel y gotitas de l�grimas. Para los fuertes quedan las estrellas, que no son luz, sino sus corazones grandes y redondos que laten la noche a golpes de valent�a.

Y los cobardes nos resignamos, y echamos de menos a los corazones redondos.
 

Inventario


Formularios de ideas oxidadas
Antiguos retratos
de inventores de la nada,
y grandes ocurrencias
empapadas en �ter.

Peque�as marcas de piel
recuerdos de lascivas lenguas,
sexo caducado
en el fondo de un caj�n.

Largas charlas de parchear mundos
embadurnadas en alcohol,
tintadas de rojo y risa,
y al final vomitonas
de la madre incultura.

Resquicios de pasados orgasmos,
v�rtices de miradas amables,
cachivaches sentimentales robados al vertedero,
algunos rasgu�os repentinos al tedio,

pero nada en definitiva,
que tu no hayas so�ado primero.

 

Evacuado

-Soy uno,
uno en guerra con otro que esta solo-
- ¿Solo?- Me gritas sin dejar de mirar el espejo.
- ¡Tu nunca estas solo!-
- Es imposible que sepas lo solo que estoy quedándote a mi lado i mirando el espejo-
De pronto giras el alma y me miras con cara de miedo sosegado, y yo apenas tengo tiempo para salir corriendo del espejo y abrazar tu aliento antes de que me eches de tu casa ¿y de tu vida?
- Si no me gustara tanto como besas hace tiempo que te habría dejado de mirar- Y mientras lo dices no puedes evitar dejarme entrever el esbozo de algo que un día me atrajo hacia tu boca.
- ¡Me voy! No me toca el sol desde que vivo en tu bañera-
- Quédate a dormir… prometo despertarte antes de que salga el sol e invitarte a café-
Pero no se dio cuenta de que había tardado toda la noche en articular esa frase. El sol amenazaba en la mitad del cielo y yo no recordaba ya el nombre de su calle.
-Soy uno,
uno en guerra con otro que esta solo-
 

Nocturnos V

-Perdona que llegue tan tarde, me ha retenido el invierno-
-Siéntate i quítate esa chaqueta empapada que se te resfría el alma. Perdone! Dos estrellas más!-
Una taberna casi vacía, un rincón oscuro, un dieciséis de Agosto.
-Que tal te trata la vida? Vaya, tienes muy mala cara, deberías coserte ese botón.-
- Me lo coso tres veces al día, pero cada vez que me enamoro se vuelve a caer. Necesito descansar unas horas del ruido del mundo, ¿me dejas un rincón de tu cadera?-
- Te dejaría el corazón entero si pudiera traerte el desayuno a la cama. ¿Porque no te duchas y nos secamos en cualquier arruga de mi cama?-
-Sabes que soy tremendamente alérgico al sol que filtran los cristales de tus ventanas. Solo quiero mirarte un instante a los ojos y tener la certeza de que sigo perteneciendo a este mundo. Con eso tendré para un par de poemas y tres meses de desayunos en el malecón… ¡Otra estrella compadre!-
Era noche de luna sonriente, casi recién estrenada, quizás fue esa sutileza la que le empujó a besarle los párpados, acariciarle la frontera de la espalda y soplarle ligeramente en la nuca. Luego… fue más tarde, y al cabo de un rato más temprano. Ella se despertó con el café preparado, la cama vacía y un botón en las sábanas.

- La cuenta por favor…
 

A veces

Vivo en la ciudad sin flores,
donde el mar es un barrio
y siempre es diciembre.
Donde vienen los duendes
a pasar el verano
y el otoño dura todo el invierno.

Vivo al final de una trinchera.
A veces me escapo
y bailo con princesas
que caminan descalzas
y gritan en la cama.
A veces subo
de puntillas al puerto
y me sueño desnudo robando tu risa

Vivo en una escala de grises
que a veces se apaga
porque vuelven las flores
y al rato me cantas
cosquillas al oído.
Y recuerdo que hay pan recién hecho
en tu boca
Y olvido que el hombre es malo

Y es hombre
 

Aquí estamos... aquí seguimos... 

¿Tu? 

A tientas

Sonríes y se agolpan los segundos
como hipnotizados para caer sin remedio
en tus hoyuelos

Me sorprendo mirando como miras
el infinito
y se sorprende tu sonrojo
al devolverme la mirada

Te busco angustiado
entre las páginas de un libro,
Me descubro dibujando
tu cuerpo en el aire,

Que atropello al pobre Newton,
que estupidez de atracción
simple.
Que ceguera de sencillez,
y que viaje de retorno a la eterna
ingenuidad

De todas las bocas que buscaron besos,
de todos los cuerpos que sudaron,
de las noches de calor.

De ti.

 

Bienvenida al otro lado de la noche…

Podría mentirte y contarte que soy el protagonista de esta tragicomedia, pero prefiero ser sincero. Aunque siendo rigurosos a este lado del espejo abolimos verdad y mentira tiempo atrás.

En realidad soy un loco más brincando por las páginas de tu fantasía, pero me gusta el tono que le has dado a tu cielo, el color de tu atardecer. Me gusta también como me recuerdas en tu sueño, en realidad soy un poco más bajo y no tan dotado. Lo que realmente has bordado es el color de mis ojos, y mis manos, has conseguido moldear mis manos a golpe de recordar caricias.

Tus pensamientos podrían ser una oda a la incredulidad. Aquí dentro no me engañas, en realidad nunca te lo creíste, pero no te culpo, todos hemos estado intoxicados alguna vez. Me gusta como huele tu pesar, ese aroma tiene algo de dulce de melancolía pero no llega a asfixiar. Que detalle que me hayas dejado preparado algo de chocolate, hasta te acordaste del papel de fumar!

Si no te importa, mientras me dejo llevar por el humo me iré despojando de tu historia, no lo tomes a mal pero me estás olvidando, lo noto en el color blanquecino casi transparente de mi piel y hay otros sueños que reclaman la noche de este duende. Por cierto, te anclaste en tu pesadilla, allá fuera ya es primavera y en tu mente sigue haciendo un frío de mediados de Agosto.

Cuídate y olvídame hasta donde puedas…

Un beso,

El (que alguna vez fue) duende de tu sueño.
 

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Eclipse de mar


Hay mundos que provocan eclipses, pero también hay eclipses que contienen mundos. Es en esos momentos de semioscuridad compartida cuando podemos mirar más allá del gris de las calles, más allá de lo absurdamente absoluto de nuestra vida. Mientras nadamos en la relatividad que nos ofrece el juego de sombra-luz podemos descubrir nuevos vientos encerrados en posos de cerveza, o vislumbrar nuevos ojos reflejados en cristales empañados. En realidad no somos los únicos deseosos de encontrar ese rincón donde todo es relativo, donde la ambigüedad juega a damas con la luna y un loco místico se dedica a levantarle la falda a las estrellas.

No estamos solos, hay personas que se buscan por las ciudades con los ojos vendados. Buscan besos que les hagan olvidar el frío de las aceras, abrazos que les curen el anonimato, buscan cuerpos con los que compartir su soledad. Como ellos nosotros nacimos buscadores, solo que nos olvidamos enseguida de lo que buscábamos, y al olvido le llamamos cordura, y nos volvimos objetivamente cuerdos, nos autocensuramos la percepción de ciertos colores, inventamos razonables cristales para mirar a través de ellos a modo de filtro contra la duda. Lo peor de todo es que este juego tiene algo de bucle vicioso.

La próxima vez que mires el mar fija la vista en el horizonte, absurda línea divisora de conceptos. Sí, esos ojos que te mirarán desde el otro lado serán míos, como serán míos los labios que te recorran el cuerpo, aunque tú ya lo sabrás, no te dejarás engañar por el cosquilleo de la brisa en la nuca, porque serán mis manos las que te lleven al éxtasis y serán nuestros cuerpos los que ya nunca solos se fundirán en ese eclipse de mar.

 

Nocturnos III

La noche vino a recordarme que sigo por acá, parece que sigo mandando sobre mis manos. Lentamente me repongo de este eterno instante… que vértigo repentino. Hasta me mareo de lo alto que imaginé. Es curioso porque seguramente siquiera salí de mi mismo.

- que largos son los viajes hacia dentro.

Un cigarro y aire fresco para intentar volver a la trinchera. Vaya mierda de seguridad, nunca me falta tanto como estando conmigo mismo. Si pudiera congelar este momento, si pudiera guardar esta soledad en el bolsillo del pantalón y compartirla contigo cualquier tarde. Pero el momento se escapa se pierde bajo el minutero de este reloj congelado a golpe de olas de frío.

Este momento no entiende de gritos ni de llantos, no habla de nada. Es la espera de la cola de un ministerio, es el brazo apretado al asiento del avión en el despegue, es la comisura de tus labios cuando le brindas una sonrisa, es la mirada del soldado que de pronto entiende, es la bala que se para, el sol que se seca, la guitarra que se queja, el cansino anuncio de la parada de metro. Este instante es el peso de mi deuda con el tedio por las carcajadas y el vino de anoche.

Vale la pena parar el tiempo de vez en cuando para poder volver a encenderlo y dar cuenta de que seguimos vivos y locos…
 

Oleo de mujer sureña

Granada estaba triste, como recodando el crimen. Cuanto aroma para tan poco olfato, cuanto color para tan poco cuadro. La ciudad tenía algo escondido que hizo que el pintor la mirase con recelo. Que tristeza de lienzo mojado, de pincel asustado, de lluvia repentina. El pintor, buscador o caminero cambió de cuadro, tuvo que plasmar la misma Granada mora, la de las calles africanas, la de la luna sonriente, la ciudad de las risas y las bolsas de te. La misma Granada sin tacto, sin labios.

Entonces el caminero se sentó y se asomó de lejos a su propia nostalgia, para darse cuenta que no era dolor. Entendió que el pintaba y viajaba en busca de almas locas a las que besar, con las que beber largos sorbos de te moruno y pintar lienzos abstractos con el cuerpo. Almas locas con las que resbalar por todos los poros de cuerpos desnudos para salvar soledades. Entendió también que él era el único loco del cuadro y necesitó despojarse de los besos que nunca dio, uno a uno por la ventanilla del tren mientras se alejaba, para acabar el viaje más ligero de lo que empezó. Supo entonces que ya nunca regresaría a aquella ciudad, no a la misma, no regresaría más a tu Granada, la de los besos prohibidos, la de las miradas esquivadizas. La ciudad de las miradas sin verbo y de las caricias sin tacto.

Todo lo que el pintor pudo ofrecerle fue que el día que la duda la sorprendiera abrazada al sofá y se sintiera de pronto libre, se encontrarían en otra Granada y en este nuevo lienzo le enseñaría a volar. -Busca al loco del cuadro- le dijo, y se fue para no volver.

De la verdad y los espejos

Aún recuerdo la primera vez que fui al parque de atracciones. Al entrar en el laberinto de los espejos me perdí. Durante mucho rato pude ver a la gente que me acompañaba. Intenté en varias ocasiones andar hacia ellos, pero cada vez que tomaba impulso para caminar con la fuerza de haber hallado el camino, me daba de bruces con la imagen reflejada en un espejo. Las imágenes se repetían como sueños malditos que nunca podía llegar a tocar.

Aquella anécdota acabó sin más, con un par de abrazos y unos cuantos sollozos sin mucha importancia. Pero ha sido años después cuando he podido comprobar cuanta razón tenían los espejos. Y que es la verdad, sino un dado loco de mil caras que se empeña en mostrarnos la que queremos.

¿Alguna vez has probado a tocar un espejo con la cara? Está frío, se emperra en mostrarte cosas animadas, llenas de vida, incluso bellas miradas llenas de sentido, hasta que intentas ir más allá y confirmar la sospecha. Es entonces cuando el calor se esfuma, las cosas dejan de moverse y todo se vuelve confuso y borroso. La verdad es un espejo orientado hacia la tierra.

- Jorge, sírveme un Habana con hielo y haz el favor de descolgar ese espejo de la pared.-
- ¿Un mal día?-
- Algo mentiroso-
- Entonces sigues vivo-

Nocturnos II

Se me ha atascado una sonrisa en la memoria y no me deja dormir. Ya probé lo del vaso de leche calentita, incluso fumé hierba hasta levitar, pero sigue ahí, bien amparada entre mis sienes. Mientras tanto escribo, leo, hablo con las sombras proyectadas en las paredes, bebo ron a pequeños sorbos y tomo grandes bocanadas de aire nocturno.

Dormiría placidamente en una noche tan fría, te escribiría largas cartas entre sueños alucinantes, viajaría a otros mundos, esos que se esconden detrás de los eclipses de mar y ayudaría a Silvio a buscar a su unicornio. Hablaría con los duendes que acechan las esquinas de mis sueños, y tomaría borrosos cafés en antros donde van los hombres raros a leer poesía en las tardes de París. Pensaría en ti mientras sueño, pero no puedo. Se me ha atascado una sonrisa en la memoria y no me deja dormir.