Batiscafo Katiuskas

Quan Barcelona es desperta de cel gris a casa meva es fonen els colors. Pujo al Tibidabo però no veig el mar negre. Cansat de tant poc color em desprenc del monocle i mentre cau muntanya avall es queixa a cada cop de pedra. El Pau m'explica la història d'un submarí sovietic que estudia el fons del mar...

Relato en ron menor (I)

Ya terminó la “petite mort”, ya matamos a los que nunca serán futuros y los esparcimos por entre las sábanas. Sudamos de pronto toda tempestad y sin avisar, traidora, irrumpe la calma. Me escondo entre tu pelo y sueño que eres yo y que yo soy tu, que ya dejamos de ser lo que fuimos y lo que seremos es pretérito, evanescente y taciturno. Lo venidero parece de pronto estar muy lejos, a la altura de lo improbable.

Me levanto de la cama derramando el vino que quedaba en la copa del suelo y enciendo el porro que dejamos apagar. Camino hasta la ventana y siento esa indescriptible calma que sufren las calles al salir el sol. Siento una prisa repentina en el ánimo y recojo la ropa del suelo. Me visto sin hacer ruido y cierro la puerta con sigilo detrás mío.

Al encender la moto me doy cuenta que desde esta altura de la calle Muntaner se llega a ver el mar, así que me subo y pongo rumbo al agua. Mientras me alejo de tu piso tengo la certeza de que estás desnuda y mirándome desde la ventana mientras una sensación cálida recorre mi cuerpo, voy a tardar siglos en olvidar tu boca.

...Continuarà

Catarsis





Era mitja tarda i queia un plugim suau,
el cel tapat, escuts de cendra i mort.
Presoners d´un món de possiblilitats,
de nens podrits per tots els estats.

Els herois antics eren devorats
per voltors amb la mirada trencada.
Els nens es mutilaven els uns als altres
i les postres es fonien amb la nevera oberta.

I ara pertot arreu on vaig veig la llum fondre´s en blaus,
verds turqueses, òxids i vermells.
L´univers antic s´ha plegat sobre el seu eix
i el perímetre esdevé e centre de tot.

Els àngels de la mort han donat vida al meu jardí
i ara em sento un nen abandonat.
Lliurat a la llum i a l´espai i als astres siderals,
han obert la taquilla del cinema en runes.

I la pluja es va assecar, i els núvols es van obrir,
i en un instant, explosiu, el món es va enfonsar
més enllà de l´horitzó.

Tan sols un horitzó per viure.

Roger Mas "i la pluja es va assecar"

Ven a mi, cuélate en mi falda.
Quiero hacer lo único que se
y quiero ir desnuda hasta tu casa,
Solitaria, apátrida y sin ley.

Yen vez de aviones de guerra,
zarparán bajeles de papel
y vendrán palomas guturales
a cantar el tiempo de la miel

EA! "Aguita"

Una noche de luna roja y de pronto, sin saber porqué, una canción y alguna sonrisa te devuelven al centro de la vida. Que vivan pues las noches de luna roja!!

Perdonen el silencio




Cuando las palabras se aborbotonan en la mente,
mientras duerme la pluma entre los dedos.
Cuando rebosan los sentidos,
percibiendo hasta lo ausente.

Cuando la vida fluye entre los dedos.
Mientras se vive, no se escribe.

Pero perdonen el silencio, que ya casi estoy volviendo...