Cosas de locos II



Un día sin aviso,
murió aquel hombre extraño
y muy naturalmente
en tierra lo sembraron.
En ese mismo instante,
desde el cielo, los pájaros
descubrieron que al mundo
le habían nacido labios.

S.R.

Cosas de locos I







Jorge ya había vivido muchas vidas dentro de su vida. Él sabía que los que veian el tiempo como una unidad inquebrantable se equivocaban, no era clarividencia, ni megalomanía, era una forma humilde de explicarse las sonrisas sin volver a la tediosa cordura. Cada cual tiene su manera de ver el tiempo. Un dia mi alma gemela me contó que le gustaba visualizar el año como una rueda, o un reloj. Diciembre estaba a las doce, junio a las seis y así repartía los meses con una fina aguja que los recorría, el invierno de bajada y el verano de subida con fuerzas renovadas.

Una vida donde caben varias vidas, una delicada red. Jorge a menudo practicaba aquello de parar el tiempo, lo había conseguido, pero era su secreto. También sabía que uno podia concentrarse en vivir muy rápido para luego aminorar la marcha hasta casi detenerse y así disfrutar los momentos que de verdad valían la pena.

Jorge está loco, pero sonrie todo el rato.

Nocturnos XIX

El sitio de siempre, las mismas caras y los mismos pequeños detalles que nos brinda lo cotidiano. Esos perfectos en un mundo lleno de borrones. El gesto de felicidad extrovertida de Jorge al verme llegar, la vieja máquina que adivina el futuro por 25 pesetas en un rincón. Hace tiempo que no da recaudación peró si le preguntas a Jorge porque la conserva, te saca una moneda agujereada de un cajón y te la deja en la palma de la mano. Són esas pequeñas cosas las que hacen a este lugar único, con sus maravillas y sus inconveniencias.
La barra es de madera antigua, y sangra astillas por donde la ha comido el mundo. El pequeño escenario de moqueta color vino y un taburete alto, la guitarra apollada en la pared y los poemas amarillentos colgados por la pared. Són los imprescindibles. Los que cuando un dia llegas con cara de no acordarte de que narices usabas para los momentos grises, Jorge descuelga de la pared, uno a uno, hasta que te reblandece el alma de nuevo.
Aquí estaba esta noche derrotado de puro cansáncio pero con una sonrisa escapandose apresuradamente de la boca.

- Che! ha salido el sol y no me enteré?
- Sirvenos algo bueno de verdad Jorge que hoy estamos de celebrarnos, de celebrar la noche, las palabras, y todo lo que no es en vano.
- Te recuerdo que el mundo sigue igual de feo que ayer
- Igual no, hoy tiene más ganas, muchas más
- Brindemos pues por las ganas.
- Por las ganas.
- Y por que no se acaben
- No se acaban Jorge, no se acaban...

Piedras



Los hijos de las piedras,
de las raices secas,
de la espera larga.
Las nietas del desastre.
El óxido molesto
de la lanza antigua.
Los ojos de la historia
de mirada penetrante.
Los hacedores de verguenzas
cautivos, con su tierra entera.
Las hijas de los olivos,
de sus troncos viejos,
de su dorado mañana.
Las dueñas de la boca
que atorará el puño
que planta los barrotes.
Los hijos de las piedras,
de las raices secas
de la espera larga.

Nocturnos XVIII




Hoy en la taberna ha sonado esto, con los ojos cerrados a la guitarra, casi todas las mesas vacias y un silencio delicioso. No cantaba para los ojos que me miraban apurando las copas. Estaba concentrado en que las palabras llegaran lejos, muy lejos... Era complejo, había que cruzar mares, sortear huracanes y llegar a una isla. Y las palabras han llegado, y también todo lo que cargaban.
Luego hemos abierto los ojos y ha sonado el móbil...

Autumn days

Aprovechando este octubre del trópico las calles se han pintado de colores suaves. Al abrigo del sol de otoño que se cuela por donde le deja el invierno impaciente, leemos sobre arte renacentista, devoramos libros de revoluciones de antaño y nos empapamos en poesía. Aprendemos que el Asturleonés no es una raza canina y que el género humano tiende a la cooperación gracias a la teoría de juegos ( nombre demasiado bello para tanta matemática). Nos quedamos aturdidos soñando el fin del libremercado y jugamos a que te cambio un beso por un secreto nuevo cada día. Combinamos las prisas con la prosa, y combatimos el sueño soñando despiertos, pero bien atentas para no perder el hilo de la tarde. Tocamos en nuevos antros nuevas canciones y otras tantas que nos robaron los buenos. Decidimos que este otoño tiene un aire diferente, como de recién comprado en una tienda de antigüedades. Nos gusta, nos dejamos llevar por sus alas y por sus calles mojadas, que nos mecerán hacia países lejanos, pero eso será luego, cuando casi venza el invierno. De momento nos encanta perdernos por esta librería de segunda mano llena de canciones bellas y de cafés humeantes bien tempraneros, por esta rambla ancha que se nos abre y nos invita a pasearla, con prisa, con poesía y con prosa…

Lejos





La ciudad se me hizo grande, sin avisar, y mi casa queda lejos... muy lejos.