Cosas de locos III




Cuidado. No es lo mismo estar completamente loco que completamente enamorado...

¿o sí?

Nocturnos XX

Hoy nos hemos marchado pronto de la taberna, sin despedirnos. Para tocar la guitarra en una habitación. Canciones bellas, las mejores. Cuando saliamos me he acercado a Jorge y le he susurrado una pregunta al oido...

- ¿Porqué hace tanto frio?

Era sencilla, breve, con cierto tono de angustia. Me ha mirado un momento y me ha pasado un pedazo de papel doblado. Hasta ahora no lo he leido, pues lo había olvidado en un pliegue o en un bolsillo:

"Se han sumergido la luna y las Pléyades, medianoche, pasan las horas , duermo sola."

Safo.

Claro... Los locos siempre tienen razón.

Llueve

Agua que rompe las calles antiguas

Las pinta de nuevo con nuevo pigmento

Agua fresca corriendo por la cara,

llenandolo todo de unas ansias de mojarse.

Agua salpicada paso a paso

de un barrio mojado, de piedras de barro.

Agua vieja, de otras nubes,

de otros tiempos de otros cuerpos.

Agua de mar destilada en mi cara

Cosas de locos II



Un día sin aviso,
murió aquel hombre extraño
y muy naturalmente
en tierra lo sembraron.
En ese mismo instante,
desde el cielo, los pájaros
descubrieron que al mundo
le habían nacido labios.

S.R.

Cosas de locos I







Jorge ya había vivido muchas vidas dentro de su vida. Él sabía que los que veian el tiempo como una unidad inquebrantable se equivocaban, no era clarividencia, ni megalomanía, era una forma humilde de explicarse las sonrisas sin volver a la tediosa cordura. Cada cual tiene su manera de ver el tiempo. Un dia mi alma gemela me contó que le gustaba visualizar el año como una rueda, o un reloj. Diciembre estaba a las doce, junio a las seis y así repartía los meses con una fina aguja que los recorría, el invierno de bajada y el verano de subida con fuerzas renovadas.

Una vida donde caben varias vidas, una delicada red. Jorge a menudo practicaba aquello de parar el tiempo, lo había conseguido, pero era su secreto. También sabía que uno podia concentrarse en vivir muy rápido para luego aminorar la marcha hasta casi detenerse y así disfrutar los momentos que de verdad valían la pena.

Jorge está loco, pero sonrie todo el rato.

Nocturnos XIX

El sitio de siempre, las mismas caras y los mismos pequeños detalles que nos brinda lo cotidiano. Esos perfectos en un mundo lleno de borrones. El gesto de felicidad extrovertida de Jorge al verme llegar, la vieja máquina que adivina el futuro por 25 pesetas en un rincón. Hace tiempo que no da recaudación peró si le preguntas a Jorge porque la conserva, te saca una moneda agujereada de un cajón y te la deja en la palma de la mano. Són esas pequeñas cosas las que hacen a este lugar único, con sus maravillas y sus inconveniencias.
La barra es de madera antigua, y sangra astillas por donde la ha comido el mundo. El pequeño escenario de moqueta color vino y un taburete alto, la guitarra apollada en la pared y los poemas amarillentos colgados por la pared. Són los imprescindibles. Los que cuando un dia llegas con cara de no acordarte de que narices usabas para los momentos grises, Jorge descuelga de la pared, uno a uno, hasta que te reblandece el alma de nuevo.
Aquí estaba esta noche derrotado de puro cansáncio pero con una sonrisa escapandose apresuradamente de la boca.

- Che! ha salido el sol y no me enteré?
- Sirvenos algo bueno de verdad Jorge que hoy estamos de celebrarnos, de celebrar la noche, las palabras, y todo lo que no es en vano.
- Te recuerdo que el mundo sigue igual de feo que ayer
- Igual no, hoy tiene más ganas, muchas más
- Brindemos pues por las ganas.
- Por las ganas.
- Y por que no se acaben
- No se acaban Jorge, no se acaban...

Piedras



Los hijos de las piedras,
de las raices secas,
de la espera larga.
Las nietas del desastre.
El óxido molesto
de la lanza antigua.
Los ojos de la historia
de mirada penetrante.
Los hacedores de verguenzas
cautivos, con su tierra entera.
Las hijas de los olivos,
de sus troncos viejos,
de su dorado mañana.
Las dueñas de la boca
que atorará el puño
que planta los barrotes.
Los hijos de las piedras,
de las raices secas
de la espera larga.

Nocturnos XVIII




Hoy en la taberna ha sonado esto, con los ojos cerrados a la guitarra, casi todas las mesas vacias y un silencio delicioso. No cantaba para los ojos que me miraban apurando las copas. Estaba concentrado en que las palabras llegaran lejos, muy lejos... Era complejo, había que cruzar mares, sortear huracanes y llegar a una isla. Y las palabras han llegado, y también todo lo que cargaban.
Luego hemos abierto los ojos y ha sonado el móbil...

Autumn days

Aprovechando este octubre del trópico las calles se han pintado de colores suaves. Al abrigo del sol de otoño que se cuela por donde le deja el invierno impaciente, leemos sobre arte renacentista, devoramos libros de revoluciones de antaño y nos empapamos en poesía. Aprendemos que el Asturleonés no es una raza canina y que el género humano tiende a la cooperación gracias a la teoría de juegos ( nombre demasiado bello para tanta matemática). Nos quedamos aturdidos soñando el fin del libremercado y jugamos a que te cambio un beso por un secreto nuevo cada día. Combinamos las prisas con la prosa, y combatimos el sueño soñando despiertos, pero bien atentas para no perder el hilo de la tarde. Tocamos en nuevos antros nuevas canciones y otras tantas que nos robaron los buenos. Decidimos que este otoño tiene un aire diferente, como de recién comprado en una tienda de antigüedades. Nos gusta, nos dejamos llevar por sus alas y por sus calles mojadas, que nos mecerán hacia países lejanos, pero eso será luego, cuando casi venza el invierno. De momento nos encanta perdernos por esta librería de segunda mano llena de canciones bellas y de cafés humeantes bien tempraneros, por esta rambla ancha que se nos abre y nos invita a pasearla, con prisa, con poesía y con prosa…

Lejos





La ciudad se me hizo grande, sin avisar, y mi casa queda lejos... muy lejos.

Nocturnos XVII


Hoy la taberna abre hasta tarde, es noche larga en el calendario de los insomnes. Yo vengo de cena y me acerco a una mesa para vaciar mi eterna impaciencia a brazos de Jorge, lleno de indeleble paciencia. Él me invita a un trago y agarra una guitarra para tocarme música de la buena, de la que nos recuerda que vale la pena no estar haciendo otra cosa que escucharla. La canción habla de tristeza que se va y de tiempos mejores. Del tiempo de las sonrisas.

Saco lápiz y papel y escribo cuatro líneas sobre las cosas que no son en vano. Sobre esas pocas cosas por lo que vale la pena pasar noches en vela y mirar la puerta. Son esos pequeños detalles que diferencian lo deseado de lo que realmente nos importa. Los sueños etéreos de los que nos arrancan del tedio.

Guardo el papel, bien dobladito en un bolsillo del pantalón y le pido a Jorge una canción de uno de los buenos, algo tímido, a la que tengo ganas de cambiarle la letra. Juntos sacamos un final mejor y nos sentimos felices de luchar por lo que amamos.

Me despido luego de Jorge y le camino las calles al barrio, hasta que llegue el sueño, o la mañana.

11 de septiembre





Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y además los aviones y los tanques,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que bombardearlo hacerlo llama,
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que desatar la guerra turbia,
para vencer al hombre de la paz
y acallar su voz modesta y taladrante
tuvieron que empujar el terror hasta el abismo
y matar mas para seguir matando,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que asesinarlo muchas veces
porque el hombre de la paz era una fortaleza,
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa,
una armada, una hueste, una brigada,
tuvieron que creer que era otro ejercito,
pero el hombre de la paz era tan solo un pueblo
y tenia en sus manos un fusil y un mandato
y eran necesarios mas tanques mas rencores
mas bombas mas aviones mas oprobios
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que afiliarse siempre a la muerte
matar y matar mas para seguir matando
y condenarse a la blindada soledad,
para matar al hombre que era un pueblo
tuvieron que quedarse sin el pueblo.

M. Benedetti

Andamos

Contando granos de arena,

leyendo diarios viejos,

jugando a mirar el cielo,

releyendo diarios viejos,

guitarreando ratos, tocando alegrias,

haciendo planes retroactivos,

frunciendo el ceño por la mañana,

caminandole las calles a la ciudad,

haciendo inventario de olas,

rereleyendo diarios viejos,

mirando al este, casi sin querer,

tomando té, fumando manzana,

silenciando besos, y frases, y gestos,

deshaciendo nudos con las uñas,

reconstruiendo puentes,

mirando al este, otra vez,

mirando escaleras, mirando al mar, mirando por la ventana,

coleccionando ganas en silencio,

joder..... echando de menos.

J.C




Última noche en Madaba.... he encontrado al que lo lee mejor

Nocturnos XVI

de reinicios...

Últimos coletazos de un verano que muere. Llego sin prisa a la taberna. Las mesas todavía fuera, como para exprimir los días soleados hasta que no quede gota. Me acerco lentamente y observo a Jorge, sentado tal como lo dejé dos meses atrás. Parece que el tiempo se haya parado para él. Me mira, sonríe, se levanta y me estampa un abrazo sincero. En seguida me mira a los ojos y espeta sin avisar: - Tú no eres el mismo.
Me siento en su mesa y ya me espera una copa de vino tinto. - El de las conclusiones. Dice Jorge pausadamente, y vuelve a sonreír. Empiezo mi monólogo, que a veces suena a anecdotario de telenovela y otras a argumentario de juicio penal. Jorge consigue con preguntas certeras deshojarme como una alcachofa. Me desnudo del todo, frase a frase, pensamiento a pensamiento y mientras hablo me doy cuenta de los caminos errados.
Jorge me mira con el ceño algo fruncido y sentencia:

-Siempre tuviste tendencia al drama. Dejate de tonterías y sonríe! En tu relato hay errores, pero también hay vida, y lo mejor de todo, al final hay madurez. Madurar es un proceso doloroso para el alma, pero necesario. Eres un perro guey! Pero el amor se demuestra amando, es sencillo.

-Eres la segunda persona que me llama así esta semana.

-Porque te quiero.

Más tarde llega lo de siempre. Las risas, complicidades, una guitarra y vino que corre. Yo con una sonrisa bien ancha y una parte de mi lejos, tanto que en medio de los acordes me parece escuchar la voz de un beduino que grita: -La cena esta listaaaaaaa…..

Fin




De la ternura, del cariño y la magia,
De las noches en vela,
De los finales reversibles
De las palabras con almohadas
De las espinas de punta redondeada
De los cuchillos de tienda de artículos de broma
De lo constructivo
De las manchas en la memoria para lo feo
De cielo sin nubes
De mar sin montaña
De clavos ardiendo
De sobremesas del banquete indigesto

Fin de la belleza…

Vover al barro

Para convertir las circunstancias en el color principal del cuadro.

Para reinventar el mundo desde un colchon compartido.

Para vencer al miedo.

Para encajar las piezas desencajadas.

Para ser un ser senzillo.

Para ser...

Agua, sal y piel

In memoriam

Muere el poeta del pueblo
y muere su carne
Muere el poeta del pueblo
y mueren sus ojos
pero los labios del poeta del pueblo,
viven entre el pueblo

Als carrers de Ramallah... a les cantonades el vent porta les seves paraules incansables...


Para nuestra patria

Para nuestra patria,
Próxima a la palabra divina,
Un techo de nubes.
Para nuestra patria,
Lejana de las cualidades del nombre,
Un mapa de ausencia.
Para nuestra patria,
Pequeña cual grano de sésamo,
Un horizonte celeste... y un abismo oculto.
Para nuestra patria,
Pobre cual ala de perdiz,
Libros sagrados... y una herida en la identidad.
Para nuestra patria,
Con colinas cercadas y desgarradas,
Las emboscadas del nuevo pasado.
Para nuestra patria cautiva,
La libertad de morir consumida de amor.
Piedra preciosa en su noche sangrienta,
Nuestra patria resplandece a lo lejos
E ilumina su entorno...
Pero nosotros en ella
Nos ahogamos sin cesar.

Mahmud Darwish

Apetece



Cuando la niebla es tan espesa que se traga las montañas, el sol y las fotos. Apetece estar más cerca y decir al oído todas las tonterías que acumulan los papeles. Apetece dar un salto adelante y salvar distancias. Respirar todo el aire que nos separa y jugar a los besos.

Cuando al fin se disipa la niebla apetece comerse la luna naranja y menguante, apetece gritar fuerte, muy fuerte.

Dame la mano, que te llevo a un lugar…

Solitos

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La luna està creciente... contenta. Cuando llegue a luna llena rompo las reglas y se acaba el juego...

... es una advertencia.

Sol.