Relato en ron menor (I)

Ya terminó la “petite mort”, ya matamos a los que nunca serán futuros y los esparcimos por entre las sábanas. Sudamos de pronto toda tempestad y sin avisar, traidora, irrumpe la calma. Me escondo entre tu pelo y sueño que eres yo y que yo soy tu, que ya dejamos de ser lo que fuimos y lo que seremos es pretérito, evanescente y taciturno. Lo venidero parece de pronto estar muy lejos, a la altura de lo improbable.

Me levanto de la cama derramando el vino que quedaba en la copa del suelo y enciendo el porro que dejamos apagar. Camino hasta la ventana y siento esa indescriptible calma que sufren las calles al salir el sol. Siento una prisa repentina en el ánimo y recojo la ropa del suelo. Me visto sin hacer ruido y cierro la puerta con sigilo detrás mío.

Al encender la moto me doy cuenta que desde esta altura de la calle Muntaner se llega a ver el mar, así que me subo y pongo rumbo al agua. Mientras me alejo de tu piso tengo la certeza de que estás desnuda y mirándome desde la ventana mientras una sensación cálida recorre mi cuerpo, voy a tardar siglos en olvidar tu boca.

...Continuarà

Catarsis





Era mitja tarda i queia un plugim suau,
el cel tapat, escuts de cendra i mort.
Presoners d´un món de possiblilitats,
de nens podrits per tots els estats.

Els herois antics eren devorats
per voltors amb la mirada trencada.
Els nens es mutilaven els uns als altres
i les postres es fonien amb la nevera oberta.

I ara pertot arreu on vaig veig la llum fondre´s en blaus,
verds turqueses, òxids i vermells.
L´univers antic s´ha plegat sobre el seu eix
i el perímetre esdevé e centre de tot.

Els àngels de la mort han donat vida al meu jardí
i ara em sento un nen abandonat.
Lliurat a la llum i a l´espai i als astres siderals,
han obert la taquilla del cinema en runes.

I la pluja es va assecar, i els núvols es van obrir,
i en un instant, explosiu, el món es va enfonsar
més enllà de l´horitzó.

Tan sols un horitzó per viure.

Roger Mas "i la pluja es va assecar"

Ven a mi, cuélate en mi falda.
Quiero hacer lo único que se
y quiero ir desnuda hasta tu casa,
Solitaria, apátrida y sin ley.

Yen vez de aviones de guerra,
zarparán bajeles de papel
y vendrán palomas guturales
a cantar el tiempo de la miel

EA! "Aguita"

Una noche de luna roja y de pronto, sin saber porqué, una canción y alguna sonrisa te devuelven al centro de la vida. Que vivan pues las noches de luna roja!!

Perdonen el silencio




Cuando las palabras se aborbotonan en la mente,
mientras duerme la pluma entre los dedos.
Cuando rebosan los sentidos,
percibiendo hasta lo ausente.

Cuando la vida fluye entre los dedos.
Mientras se vive, no se escribe.

Pero perdonen el silencio, que ya casi estoy volviendo...

Deseo…

A los amigos, mil años más
A los enemigos brevedad
A ti, nubes naranjas
A los que me cuidan, una sonrisa de polo a polo
A los que recojen mis lamentos, una bolsa de orejas
A los tiranos, que vivan con miedo
A los soñadores, que se despierte el mundo
A los intransigentes, toneladas de consenso
A los buscadores, algo de encuentro
A todos un poco de algo…


FELIZ 07

Un soplo al Chile robado....

Ha muerto el tirano, ha muerto sin honores, salió por la puerta chica, porque la historia pone a cada cual en su sitio. Ni una palabra mas para él muerto. Quiero solo recordar a los que estan más vivos que nunca, a los que tuvieron sueños de justicia y fueroncallados. Pero como dijo Benedetti, no se puede matar a todo un pueblo...

"Chile limita al norte con el Perú y con el Cabo de Hornos limita al sur, se
eleva en el oriente la cordillera y en el oeste luce la costanera. Al medio están
los valles con sus verdores donde se multiplican los pobladores, cada familia
tiene muchos chiquillos con su miseria viven en conventillos. Claro que algunos
viven acomodados, pero eso con la sangre del degollado. Delante del escudo más
arrogante la agricultura tiene su interrogante. La papa nos la venden naciones
varias cuando del sur de Chile es originaria. Delante del emblema de tres
colores la minería tiene muchos bemoles. El minero produce buenos dineros, pero
para el bolsillo del extranjero; exuberante industria donde laboran por unos
cuantos reales muchas señoras y así tienen que hacerlo porque al marido la paga no
le alcanza pal mes corrido. Pa no sentir la aguja de este dolor en la noche
estrellada dejo mi voz. Linda se ve la patria señor turista, pero no le han
mostrado las callampitas. Mientras gastan millones en un momento, de hambre se
muere gente que es un portento. Mucho dinero en parques municipales y la miseria
es grande en los hospitales. Al medio de Alameda de las Delicias, Chile limita al
centro de la injusticia."

Violeta Parra

Nocturnos VIII




- ¿Como puede gustarle el café sin azúcar?
- La noche es fría y el humo amargo me calienta los sentidos
- Es cierto, llevo el frío pegado en el alma
- Quítese la ropa, si me deja me engancho a su alma y dejo el café amargo
- ¿Haremos el amor como desconocidos?
- Y dormiremos desnudos como enamorados
- Mi casa está cerca de aquí
- Conozco el camino
- Le amo

Presente

Hoy me pinto el corazón de sol
y te lo envío envasado al vacío.
Hoy me cambio, me hago y me rehago
como fénix que resurge de si mismo.
Hoy te sueño con pausa y con prisa
deglutiendo la estela que dejo en el aire.
Hoy construyo futuros caminos
con cascajos de bombas de ayer por la noche.
Hoy me enfado con mi propio semblante
por dejarme ganar a veces por el tedio.
Hoy pinto cuadros de textos antiguos
con la tinta de luchas que vendrán mañana.
Hoy disfruto de la brisa matutina
siempre a partir de la caida del sol.
Hoy que es mañana y es ayer
y es todos los dias,
te sigo pensando, como siempre
y todavía.

A solas con todo el mundo

La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la
carne busca algo más carne.

no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.

nadie encuentra jamás al otro.

los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan

nada más
se llena.

Charles Bukowski

H2O


Lolita, light of my life, fire of my loins, my sin, my soul...

Lolita V. Nabokov





Pecado en estado líquido
como cera que gotea la espalda.
Sin más credo que su cuerpo.

Mojando el mundo desde la cama,
en un nadar por su mirada
sedienta.

Breves pechos de dulce
indeleble.
Culo respingón,
curva de la perdición.

No quiero volver a encontrarme jamás,
Me quedaré colgando
de su último gemido.

No me esperéis

Andaba milongueando...




Yo soy
el tango milongón
nacido en los suburbios
malevos y turbios.
Hoy
que estoy en el salón,
me suben amansado,
dulzón y cansado.
Pa' qué creer,
pa' qué mentir
que estoy cambiado,
si soy el mismo de ayer.

Escuchen mi compás

no ven que soy gotán?

Me quiebro en mi canción
como un puñal de acero
pa' cantar una traición.
Me gusta compadrear,
soy reo pa' bailar,
escuchen mi compás:

Yo soy el viejo tango
que nació en el arrabal.

Domingo sin sol

Dibujando tus rasgos en el poso del café,
Doblegando el porvenir hasta convertirlo en leyenda,
Dando golpecitos en la punta de la almohada,
Dejándome llevar por este hastío de domingo.
Remendando otra esquina de esta manta de recuerdos
Tergiversando la verdad hasta que me necesitas.
Leyendo intensamente hasta que me lloran los ojos.
Sintiéndome ajeno a todo lo humano, sin llegar a ser cosa.
Renegando a la vez de lo artificioso de nuestros cimientos.

Casi parando el tiempo,
Casi sin ti,
Llega el invierno y no se ni tu nombre.
No me acuerdo siquiera del mío y llega el frío,
Casi sin ti,
Sigo en guerra con mis entrañas,

Casi sin ti...

Nocturnos VII

Te miro a través de la copa de vino y podría creerme que estas dentro, nadando en rojo. No puedo evitar insinuar una sonrisa cuando me percato de la perfecta sincronía entre la aparición de un peligroso hoyuelo en tu cara, y el desprendimiento repentino de un botón de mi camisa. Por ahora prefiero esperar y cocer a fuego lento el canal que nos une. Al fin y al cabo siento un placer algo masoquista al planear cada una de las cuatro esquinas de tu cama como si de fronteras se tratara. Te he robado esta noche sin que te dieras cuenta los planos topográficos de tu cuerpo y ya no hay poro que no sepa de memoria.

En cuanto encuentre el botón empieza la travesía, espero haber aprendido a nadar para entonces...

Síndrome del hormigón

Pena de arrastre,
Pena de domingo sin mañana,
Pena negra algo Lorquiana,
Pena que huele a pasado
de los mercados cerrados,
del apagón de los cines,
pena de los patitos feos
de los pantanos sucios.

Pena de las puertas cerradas
sin gemidos dentro,
pena de los príncipes de mis cuentos
que no llegan a violetas,
de las calles que no has visto,
de los bares que no cerramos,
pena de camisa que aún no has
arrancado.

Pena,
y la tarde avanza.
Pena,
y me duermo entre tus brazos
dibujados en el aire,
y respiro grandes y asfixiantes bocanadas...

de pena.

Malabarismos

Pellizco indoloro pero con leve cosquilleo,
parpadeo preciso en tiempo y espacio,
ciencia exacta del cuerpo a cuerpo
enturbiada por extraños constructos:

¿amor?
¿belleza?
¿recuerdo?
¿deseo?

Nostalgia de lo venidero,
saliva bajante,
hinchazón del estribor cardíaco.
hechizo inconcreto
de concreto sabor agridulce.

La demencia es a la carne
lo que la cordura a la belleza.

¿Y la felicidad?

...en la cuerda floja

Nueva fe

Hay un hombre arrodillado en el desierto
rezándole a la tierra
Porque se le acabaron los dioses,
los titanes, los supremos,
en fin, las divinidades

Hay un hombre cansado en el desierto
rezándole al agua
Se le vendieron los grandes
A los señores de la guerra, los poderosos,
En fin, al capital

Hay un hombre que son muchos
rezándole al pequeño,
al sencillo, al diminuto,
al que pregunta en el norte
y al que lucha en el sur.

Hay un hombre en el desierto
En fin,
rezándole al hombre.

Nocturnos VI


Cen�bamos cerveza, a la vera de un viejo sof�. Que poca habitaci�n para tanta gente, todav�a caen gotas de sudor por nuestras frentes. La poca luz que nos brindaba un cansado flexo proyectaba una extra�a sombra en la pared.
- Pareces un unicornio- te dije
- Que est�pida forma de no creer en los cuentos- Respondiste
Pero el enga�o rezumaba por cada poro de tu piel.
Recuerdas c�mo abr�amos mojado la tierra con nuestros cuerpos aquella noche? Todav�a guardo trazas de tu saliva por toda mi memoria. Habr�amos quemado todos los templos a golpe de gemido, y yo sin mucho �xito te tapaba los labios a besos para no despertar a toda la ciudad.
Hay noches que valdr�an como vidas� Es una l�stima que en aquel sof� yo no creyera en los cuentos.

De acuerdo, si yo ten�a raz�n y esta huida por la banda y este olvidarlo todo de golpe era lo mejor, porque tengo este asqueroso nudo en el coraz�n? Hace rato que deber�a estar durmiendo y me da miedo cerrar los ojos porque se en lo que voy a so�ar� En que te has convertido, pareces un colegial. Tu que estabas de vuelta de todo y topas con un sentimiento sin explicaci�n� a lo mejor tienes raz�n y debes volver a tu vida desenfrenada, la que le hace el amor a esos intelectos desnudos�

En que ron me he perdido? En que copa ha tomado las riendas el ni�o, el que sigue enamor�ndose. Es m�s, que tiene? Que carajo no te deja pensar en otra cosa? No puede ser solo el alcohol�

Estas cosas jam�s acaban bien, con lo bien que estaba viviendo en mis camas ajenas.
Hay que dejar este mundo para ser objeto y no sentir esto nunca m�s�.
 

La boca es para los valientes, para los m�s. Los cobardes nos escondemos en el papel, y en �l dejamos peque�os girones de piel y gotitas de l�grimas. Para los fuertes quedan las estrellas, que no son luz, sino sus corazones grandes y redondos que laten la noche a golpes de valent�a.

Y los cobardes nos resignamos, y echamos de menos a los corazones redondos.
 

Inventario


Formularios de ideas oxidadas
Antiguos retratos
de inventores de la nada,
y grandes ocurrencias
empapadas en �ter.

Peque�as marcas de piel
recuerdos de lascivas lenguas,
sexo caducado
en el fondo de un caj�n.

Largas charlas de parchear mundos
embadurnadas en alcohol,
tintadas de rojo y risa,
y al final vomitonas
de la madre incultura.

Resquicios de pasados orgasmos,
v�rtices de miradas amables,
cachivaches sentimentales robados al vertedero,
algunos rasgu�os repentinos al tedio,

pero nada en definitiva,
que tu no hayas so�ado primero.