Cada dia es 25 de Abril

Em cada esquina um amigo

Em cada rosto igualdade,

Grândola, vila morena

Terra da fraternidade.

Terra da fraternidade

Grândola, vila morena

Em cada rosto igualdade

O povo é quem mais ordena

Nocturnos X

Plano picado...

Dos soñadores cenando en ca’n Toni. La luna llena es testigo, se dejan llevar por la múica y esta les arrastra hasta una terraza del Hafa. La misma noche, la misma luna..

Carretera rifeña, llegan hasta Ketama mecidos por el viento pero deciden volver a Chaouen. Una habitación azul con un ventanal a la plaza, ella nunca había visto tantos colores ni él tanta belleza… El suelo lleno de botones.

Un agujero en el suelo y una guitarra que se queja, una playa, la playa,…su playa. La misma luna. Mil cosas por contar, así deprisa como si el mundo fuera a explotar en confetti. Mil imágenes cruzando sus cabezas… de pronto la paz, y los besos prohibidos y la arena, y todos los secretos…

Fundido en negro...

Soñando



No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Oliverio Girondo

Aquí seguimos...


La República que conciben los partidos republicanos no es una República dirigida por motivos sociales o económicos de clases, sino un régimen de libertad democrática impulsado por motivos de interés público y progreso social. Pero precisamente por esa decidida razón, la política republicana tiene el deber de elevar las condiciones morales y materiales de los trabajadores hasta el límite máximo que permita el interés general de la producción, sin reparar, fuera de este tope, en cuantos sacrificios hayan de imponerse a todos los privilegios sociales y económicos.

Fragmento del programa del Frente Popular (Enero de 1936)

Nocturnos IX

HISTORIA DE AMOR

Hace apenas unos días, delante de una cerveza, Jorge me preguntaba que entendía por una historia de amor. Le conté entonces lo siguiente:

- Tiempo atrás tuve un fugaz encuentro de apenas unos meses con una mujer, y a pesar de mi inmadurez y cobardía me habría abrazado fuertemente a ella para no soltarla nunca más. No llegué a sincerarme, la vida la llevó lejos y yo me resigné. Aunque la había olvidado casi por completo una mañana de primeros de Mayo su recuerdo me atrapó mientras tomaba café solo en una terraza y sentí como mis labios volvían a cerrar sus párpados. El sentimiento fue tan intenso que me tuvo agarrado toda la mañana. Algún tiempo después, una tarde mientras husmeaba en una librería me sorprendió ver su nombre en el lomo de un libro. Lo abrí por la primera página y el capítulo rezaba: “Barcelona 2 de Mayo”. En el se contaba que tras la peor semana de su vida aquella mañana se derrumbó al fin y mientras lloraba desesperada, aún estando sola, sintió como unas manos le secaban las lágrimas y le besaban los párpados empapados.

Dejé el libro en la estantería y salí a la calle lleno de esperanza. No he vuelto a saber de ella

Jorge y yo pedimos otra cerveza y brindamos por el amor.

Batiscafo Katiuskas

Quan Barcelona es desperta de cel gris a casa meva es fonen els colors. Pujo al Tibidabo però no veig el mar negre. Cansat de tant poc color em desprenc del monocle i mentre cau muntanya avall es queixa a cada cop de pedra. El Pau m'explica la història d'un submarí sovietic que estudia el fons del mar...

Relato en ron menor (I)

Ya terminó la “petite mort”, ya matamos a los que nunca serán futuros y los esparcimos por entre las sábanas. Sudamos de pronto toda tempestad y sin avisar, traidora, irrumpe la calma. Me escondo entre tu pelo y sueño que eres yo y que yo soy tu, que ya dejamos de ser lo que fuimos y lo que seremos es pretérito, evanescente y taciturno. Lo venidero parece de pronto estar muy lejos, a la altura de lo improbable.

Me levanto de la cama derramando el vino que quedaba en la copa del suelo y enciendo el porro que dejamos apagar. Camino hasta la ventana y siento esa indescriptible calma que sufren las calles al salir el sol. Siento una prisa repentina en el ánimo y recojo la ropa del suelo. Me visto sin hacer ruido y cierro la puerta con sigilo detrás mío.

Al encender la moto me doy cuenta que desde esta altura de la calle Muntaner se llega a ver el mar, así que me subo y pongo rumbo al agua. Mientras me alejo de tu piso tengo la certeza de que estás desnuda y mirándome desde la ventana mientras una sensación cálida recorre mi cuerpo, voy a tardar siglos en olvidar tu boca.

...Continuarà

Catarsis





Era mitja tarda i queia un plugim suau,
el cel tapat, escuts de cendra i mort.
Presoners d´un món de possiblilitats,
de nens podrits per tots els estats.

Els herois antics eren devorats
per voltors amb la mirada trencada.
Els nens es mutilaven els uns als altres
i les postres es fonien amb la nevera oberta.

I ara pertot arreu on vaig veig la llum fondre´s en blaus,
verds turqueses, òxids i vermells.
L´univers antic s´ha plegat sobre el seu eix
i el perímetre esdevé e centre de tot.

Els àngels de la mort han donat vida al meu jardí
i ara em sento un nen abandonat.
Lliurat a la llum i a l´espai i als astres siderals,
han obert la taquilla del cinema en runes.

I la pluja es va assecar, i els núvols es van obrir,
i en un instant, explosiu, el món es va enfonsar
més enllà de l´horitzó.

Tan sols un horitzó per viure.

Roger Mas "i la pluja es va assecar"

Ven a mi, cuélate en mi falda.
Quiero hacer lo único que se
y quiero ir desnuda hasta tu casa,
Solitaria, apátrida y sin ley.

Yen vez de aviones de guerra,
zarparán bajeles de papel
y vendrán palomas guturales
a cantar el tiempo de la miel

EA! "Aguita"

Una noche de luna roja y de pronto, sin saber porqué, una canción y alguna sonrisa te devuelven al centro de la vida. Que vivan pues las noches de luna roja!!

Perdonen el silencio




Cuando las palabras se aborbotonan en la mente,
mientras duerme la pluma entre los dedos.
Cuando rebosan los sentidos,
percibiendo hasta lo ausente.

Cuando la vida fluye entre los dedos.
Mientras se vive, no se escribe.

Pero perdonen el silencio, que ya casi estoy volviendo...

Deseo…

A los amigos, mil años más
A los enemigos brevedad
A ti, nubes naranjas
A los que me cuidan, una sonrisa de polo a polo
A los que recojen mis lamentos, una bolsa de orejas
A los tiranos, que vivan con miedo
A los soñadores, que se despierte el mundo
A los intransigentes, toneladas de consenso
A los buscadores, algo de encuentro
A todos un poco de algo…


FELIZ 07

Un soplo al Chile robado....

Ha muerto el tirano, ha muerto sin honores, salió por la puerta chica, porque la historia pone a cada cual en su sitio. Ni una palabra mas para él muerto. Quiero solo recordar a los que estan más vivos que nunca, a los que tuvieron sueños de justicia y fueroncallados. Pero como dijo Benedetti, no se puede matar a todo un pueblo...

"Chile limita al norte con el Perú y con el Cabo de Hornos limita al sur, se
eleva en el oriente la cordillera y en el oeste luce la costanera. Al medio están
los valles con sus verdores donde se multiplican los pobladores, cada familia
tiene muchos chiquillos con su miseria viven en conventillos. Claro que algunos
viven acomodados, pero eso con la sangre del degollado. Delante del escudo más
arrogante la agricultura tiene su interrogante. La papa nos la venden naciones
varias cuando del sur de Chile es originaria. Delante del emblema de tres
colores la minería tiene muchos bemoles. El minero produce buenos dineros, pero
para el bolsillo del extranjero; exuberante industria donde laboran por unos
cuantos reales muchas señoras y así tienen que hacerlo porque al marido la paga no
le alcanza pal mes corrido. Pa no sentir la aguja de este dolor en la noche
estrellada dejo mi voz. Linda se ve la patria señor turista, pero no le han
mostrado las callampitas. Mientras gastan millones en un momento, de hambre se
muere gente que es un portento. Mucho dinero en parques municipales y la miseria
es grande en los hospitales. Al medio de Alameda de las Delicias, Chile limita al
centro de la injusticia."

Violeta Parra

Nocturnos VIII




- ¿Como puede gustarle el café sin azúcar?
- La noche es fría y el humo amargo me calienta los sentidos
- Es cierto, llevo el frío pegado en el alma
- Quítese la ropa, si me deja me engancho a su alma y dejo el café amargo
- ¿Haremos el amor como desconocidos?
- Y dormiremos desnudos como enamorados
- Mi casa está cerca de aquí
- Conozco el camino
- Le amo

Presente

Hoy me pinto el corazón de sol
y te lo envío envasado al vacío.
Hoy me cambio, me hago y me rehago
como fénix que resurge de si mismo.
Hoy te sueño con pausa y con prisa
deglutiendo la estela que dejo en el aire.
Hoy construyo futuros caminos
con cascajos de bombas de ayer por la noche.
Hoy me enfado con mi propio semblante
por dejarme ganar a veces por el tedio.
Hoy pinto cuadros de textos antiguos
con la tinta de luchas que vendrán mañana.
Hoy disfruto de la brisa matutina
siempre a partir de la caida del sol.
Hoy que es mañana y es ayer
y es todos los dias,
te sigo pensando, como siempre
y todavía.

A solas con todo el mundo

La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la
carne busca algo más carne.

no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.

nadie encuentra jamás al otro.

los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan

nada más
se llena.

Charles Bukowski

H2O


Lolita, light of my life, fire of my loins, my sin, my soul...

Lolita V. Nabokov





Pecado en estado líquido
como cera que gotea la espalda.
Sin más credo que su cuerpo.

Mojando el mundo desde la cama,
en un nadar por su mirada
sedienta.

Breves pechos de dulce
indeleble.
Culo respingón,
curva de la perdición.

No quiero volver a encontrarme jamás,
Me quedaré colgando
de su último gemido.

No me esperéis

Andaba milongueando...




Yo soy
el tango milongón
nacido en los suburbios
malevos y turbios.
Hoy
que estoy en el salón,
me suben amansado,
dulzón y cansado.
Pa' qué creer,
pa' qué mentir
que estoy cambiado,
si soy el mismo de ayer.

Escuchen mi compás

no ven que soy gotán?

Me quiebro en mi canción
como un puñal de acero
pa' cantar una traición.
Me gusta compadrear,
soy reo pa' bailar,
escuchen mi compás:

Yo soy el viejo tango
que nació en el arrabal.

Domingo sin sol

Dibujando tus rasgos en el poso del café,
Doblegando el porvenir hasta convertirlo en leyenda,
Dando golpecitos en la punta de la almohada,
Dejándome llevar por este hastío de domingo.
Remendando otra esquina de esta manta de recuerdos
Tergiversando la verdad hasta que me necesitas.
Leyendo intensamente hasta que me lloran los ojos.
Sintiéndome ajeno a todo lo humano, sin llegar a ser cosa.
Renegando a la vez de lo artificioso de nuestros cimientos.

Casi parando el tiempo,
Casi sin ti,
Llega el invierno y no se ni tu nombre.
No me acuerdo siquiera del mío y llega el frío,
Casi sin ti,
Sigo en guerra con mis entrañas,

Casi sin ti...

Nocturnos VII

Te miro a través de la copa de vino y podría creerme que estas dentro, nadando en rojo. No puedo evitar insinuar una sonrisa cuando me percato de la perfecta sincronía entre la aparición de un peligroso hoyuelo en tu cara, y el desprendimiento repentino de un botón de mi camisa. Por ahora prefiero esperar y cocer a fuego lento el canal que nos une. Al fin y al cabo siento un placer algo masoquista al planear cada una de las cuatro esquinas de tu cama como si de fronteras se tratara. Te he robado esta noche sin que te dieras cuenta los planos topográficos de tu cuerpo y ya no hay poro que no sepa de memoria.

En cuanto encuentre el botón empieza la travesía, espero haber aprendido a nadar para entonces...

Síndrome del hormigón

Pena de arrastre,
Pena de domingo sin mañana,
Pena negra algo Lorquiana,
Pena que huele a pasado
de los mercados cerrados,
del apagón de los cines,
pena de los patitos feos
de los pantanos sucios.

Pena de las puertas cerradas
sin gemidos dentro,
pena de los príncipes de mis cuentos
que no llegan a violetas,
de las calles que no has visto,
de los bares que no cerramos,
pena de camisa que aún no has
arrancado.

Pena,
y la tarde avanza.
Pena,
y me duermo entre tus brazos
dibujados en el aire,
y respiro grandes y asfixiantes bocanadas...

de pena.