Hasta aquí

Discover Malouma!

Ya no quiero documento alguno,
Yo también doy vergüenza,
Ya no quiero rostro,
Dejame el tuyo.

Y correremos juntos,
Y saltaremos vallas
Y conciencias.

Hoy soy mujer
Soy africana
Soy perseguida

Hoy soy más libre que ayer...

No va a haver directiva ni jefe de estado que nos corte las alas

Somos todos…

Stop!





Vamos a parar un rato,
vamos a ir al ralentí,
y fumar algunas flores
y derramar la prisa.

Vamos a parar el mundo
con una palanquita.
Antes de que se nos asuste.
y se vaya la primavera.

Vamos a movernos
a camara lenta.
solo un momento...

Hoy cerramos

Hoy el cielo tiene un muro y las puertas de la Taberna se han atascado. Hoy fumamos sin ganas y ponemos discos de cantantes de Blues que murieron de tristeza. Hoy hay fiesta privada para los que no se conforman y bebemos largos sorbos del ron de los dias feos. Apagamos las luces para que no vean que hemos llorado y escribimos poemas en las esquinas de las servilletas. Textos en condicional que siempre empiezan con un “habríamos”. Hoy estamos de no entender el mundo y quemamos libros de Cohelo. Jorge llora abatido en la barra y yo le seco las lágrimas con una canción que improviso llena de inconformismo.

Volved mañana porfavor...

Hoy abrimos

Hoy la Taberna abre de día, descolgamos las puertas y dejamos que entre todo el sol y todo el olor a ciudad mojada, y todo el aire. Hoy estamos de reconstrucción, de vaciar los muebles, de llenar los pulmones y hacer “Chas!” para que vuelva a salir el sol. Todo con una sonrisa ancha de las que dejan arrugas y con esta rumbita de fondo…

Relato en ron menor (II)


Mientras cruzo la ciudad de Oeste a Este como si quisiera abrir-le una brecha y amputar un trozo de terreno el aire me termina de abrir los ojos. En el fondo la estampa es preciosa, el mar cada vez mas grande y azul, el sol de primera hora le da al mundo un aspecto de recien comprado, sin estrenar, que me inquieta en cada esquina que tuerzo.

De pronto vuelves a mi cabeza como un relámpago y te recuerdo desnuda durmiendo. No puedo pensar en un cuadro más bello que tu cuerpo desnudo sobre las sàbanas blancas. Lo que me gusta de nuestra història es que solo me permitas verte los años bisiestos. Por eso huyo antes de que te despiertes. Me repito que no me falta fe en el amor, tampoco me falta fe en el género humano. Supongo que los problemas surgen al mezclar los dos conceptos.

Decido no pensar más en ti para vencer el aturdimiento y me concentro en el mar. Me dejo llevar por el olor a pan recien hecho que reina en la calle y a la vez me siento ajeno a todo. Ya no pertenezco a este mundo, ni a este universo. Soy un extraño en las aceras de todas las ciudades, tambien en la que hasta hace poco era mia. Sigues mirandome desnuda tras la ventana, lo siento…

Sigo pensando que voy a tardar siglos en olvidar tu boca.

Llego a mi destino, el mar.

Continuará...

Un cuento lleno de ventajas

( i ) ¡Hola alsi!¿Qué tal estás?

(alsi ) No te conozco

( i ) Mejor. Estoy aquí sólo para ayudarte.

( alsi ) ¿Cuál es tu mote? No entiendo el dibujo.

( i ) Es un faro, para tu isla.

( alsi) ¿Eres farero?

( i ) Pues sí.

( i ) Quiero contarte un cuento lleno de ventajas.

( alsi ) Me encanta.

( alsi) Gracias.

( i ) La primera ventaja es que cuando llega el final del cuento, no se acaba,

( i ) sino que cae por un agujero...¡gssjfrsss!...y el cuento reaparece

( i ) en mitad del cuento.

( i ) Ésta es la segunda ventaja, y la más grande, que desde aquí

( i ) se le puede cambiar el rumbo.

( i ) Si tú me dejas. ¡Si me das tiempo!

( alsi ) Todo el tiempo que tú quieras. ¡Sigue, por favor!

Caminando

Yo ya me voy callando. Me voy a pie a encontrarme con el sol, para que me acaricie el cuerpo y me abrace un rato. Les dejo con este payador gaucho, que me acunó el corazón toda la noche...

Nocturnos XI


Un vuelo charter me secuestra de Tanger y me deja desnudo en la terminal A. Luego unas risas y mucho que contar. Una taverna muy oscura, en el escenario la guitarra de Duende acompañada por un tal Txema se queja por una milonga de Atahualpa Yupanqui.
Jorge me agarra un ron y anda monologueando sobre mi vida:

La Duda

Nace pequeña y juguetona, como inofensiva. Se alimenta sin molestar a nadie, y se va criando, allá en un rincón oscuro del pensamiento. Luego vienen las sonrisas y las noches ligeras, todavía no molesta. De pronto una mañana se abre como una brecha, como la herida original. Penetra hondo en la vida y uno se siente mentiroso si no la toma en cuenta.
El punto más alto de la duda, paradójicamente es su extinción. Es la terrible certeza, luego queda tiempo para el autoengaño o para remendar tejidos.

La Mentira

Es cierto, soy un mentiroso. Hoy he mentido. He acorazado mis palabras con una capa de falsa inocuidad. Lo peor de todo, es cuando se tiene la certeza de que tu tambien mientes. Cuando la boca dice palabras que los ojos niegan. Cuando entre las risas se abre paso la verdad, temerosa, aterrorizada. Cuando intentas convencerme al mismo tiempo que a ti. Cuando se tiene un miedo paralizante a lo que es inevitable. Pero, es cierto, soy un mentiroso.

… Jorge acaba su monólogo, termina de vaciarme el alma al tiempo que sorbo el ultimo aliento de ron y se desparraman uno a uno los botones por la barra. Duende termina su milonga, y recita algo de Cortázar.

Cada dia es 25 de Abril

Em cada esquina um amigo

Em cada rosto igualdade,

Grândola, vila morena

Terra da fraternidade.

Terra da fraternidade

Grândola, vila morena

Em cada rosto igualdade

O povo é quem mais ordena

Nocturnos X

Plano picado...

Dos soñadores cenando en ca’n Toni. La luna llena es testigo, se dejan llevar por la múica y esta les arrastra hasta una terraza del Hafa. La misma noche, la misma luna..

Carretera rifeña, llegan hasta Ketama mecidos por el viento pero deciden volver a Chaouen. Una habitación azul con un ventanal a la plaza, ella nunca había visto tantos colores ni él tanta belleza… El suelo lleno de botones.

Un agujero en el suelo y una guitarra que se queja, una playa, la playa,…su playa. La misma luna. Mil cosas por contar, así deprisa como si el mundo fuera a explotar en confetti. Mil imágenes cruzando sus cabezas… de pronto la paz, y los besos prohibidos y la arena, y todos los secretos…

Fundido en negro...

Soñando



No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Oliverio Girondo

Aquí seguimos...


La República que conciben los partidos republicanos no es una República dirigida por motivos sociales o económicos de clases, sino un régimen de libertad democrática impulsado por motivos de interés público y progreso social. Pero precisamente por esa decidida razón, la política republicana tiene el deber de elevar las condiciones morales y materiales de los trabajadores hasta el límite máximo que permita el interés general de la producción, sin reparar, fuera de este tope, en cuantos sacrificios hayan de imponerse a todos los privilegios sociales y económicos.

Fragmento del programa del Frente Popular (Enero de 1936)

Nocturnos IX

HISTORIA DE AMOR

Hace apenas unos días, delante de una cerveza, Jorge me preguntaba que entendía por una historia de amor. Le conté entonces lo siguiente:

- Tiempo atrás tuve un fugaz encuentro de apenas unos meses con una mujer, y a pesar de mi inmadurez y cobardía me habría abrazado fuertemente a ella para no soltarla nunca más. No llegué a sincerarme, la vida la llevó lejos y yo me resigné. Aunque la había olvidado casi por completo una mañana de primeros de Mayo su recuerdo me atrapó mientras tomaba café solo en una terraza y sentí como mis labios volvían a cerrar sus párpados. El sentimiento fue tan intenso que me tuvo agarrado toda la mañana. Algún tiempo después, una tarde mientras husmeaba en una librería me sorprendió ver su nombre en el lomo de un libro. Lo abrí por la primera página y el capítulo rezaba: “Barcelona 2 de Mayo”. En el se contaba que tras la peor semana de su vida aquella mañana se derrumbó al fin y mientras lloraba desesperada, aún estando sola, sintió como unas manos le secaban las lágrimas y le besaban los párpados empapados.

Dejé el libro en la estantería y salí a la calle lleno de esperanza. No he vuelto a saber de ella

Jorge y yo pedimos otra cerveza y brindamos por el amor.

Batiscafo Katiuskas

Quan Barcelona es desperta de cel gris a casa meva es fonen els colors. Pujo al Tibidabo però no veig el mar negre. Cansat de tant poc color em desprenc del monocle i mentre cau muntanya avall es queixa a cada cop de pedra. El Pau m'explica la història d'un submarí sovietic que estudia el fons del mar...

Relato en ron menor (I)

Ya terminó la “petite mort”, ya matamos a los que nunca serán futuros y los esparcimos por entre las sábanas. Sudamos de pronto toda tempestad y sin avisar, traidora, irrumpe la calma. Me escondo entre tu pelo y sueño que eres yo y que yo soy tu, que ya dejamos de ser lo que fuimos y lo que seremos es pretérito, evanescente y taciturno. Lo venidero parece de pronto estar muy lejos, a la altura de lo improbable.

Me levanto de la cama derramando el vino que quedaba en la copa del suelo y enciendo el porro que dejamos apagar. Camino hasta la ventana y siento esa indescriptible calma que sufren las calles al salir el sol. Siento una prisa repentina en el ánimo y recojo la ropa del suelo. Me visto sin hacer ruido y cierro la puerta con sigilo detrás mío.

Al encender la moto me doy cuenta que desde esta altura de la calle Muntaner se llega a ver el mar, así que me subo y pongo rumbo al agua. Mientras me alejo de tu piso tengo la certeza de que estás desnuda y mirándome desde la ventana mientras una sensación cálida recorre mi cuerpo, voy a tardar siglos en olvidar tu boca.

...Continuarà

Catarsis





Era mitja tarda i queia un plugim suau,
el cel tapat, escuts de cendra i mort.
Presoners d´un món de possiblilitats,
de nens podrits per tots els estats.

Els herois antics eren devorats
per voltors amb la mirada trencada.
Els nens es mutilaven els uns als altres
i les postres es fonien amb la nevera oberta.

I ara pertot arreu on vaig veig la llum fondre´s en blaus,
verds turqueses, òxids i vermells.
L´univers antic s´ha plegat sobre el seu eix
i el perímetre esdevé e centre de tot.

Els àngels de la mort han donat vida al meu jardí
i ara em sento un nen abandonat.
Lliurat a la llum i a l´espai i als astres siderals,
han obert la taquilla del cinema en runes.

I la pluja es va assecar, i els núvols es van obrir,
i en un instant, explosiu, el món es va enfonsar
més enllà de l´horitzó.

Tan sols un horitzó per viure.

Roger Mas "i la pluja es va assecar"

Ven a mi, cuélate en mi falda.
Quiero hacer lo único que se
y quiero ir desnuda hasta tu casa,
Solitaria, apátrida y sin ley.

Yen vez de aviones de guerra,
zarparán bajeles de papel
y vendrán palomas guturales
a cantar el tiempo de la miel

EA! "Aguita"

Una noche de luna roja y de pronto, sin saber porqué, una canción y alguna sonrisa te devuelven al centro de la vida. Que vivan pues las noches de luna roja!!

Perdonen el silencio




Cuando las palabras se aborbotonan en la mente,
mientras duerme la pluma entre los dedos.
Cuando rebosan los sentidos,
percibiendo hasta lo ausente.

Cuando la vida fluye entre los dedos.
Mientras se vive, no se escribe.

Pero perdonen el silencio, que ya casi estoy volviendo...

Deseo…

A los amigos, mil años más
A los enemigos brevedad
A ti, nubes naranjas
A los que me cuidan, una sonrisa de polo a polo
A los que recojen mis lamentos, una bolsa de orejas
A los tiranos, que vivan con miedo
A los soñadores, que se despierte el mundo
A los intransigentes, toneladas de consenso
A los buscadores, algo de encuentro
A todos un poco de algo…


FELIZ 07

Un soplo al Chile robado....

Ha muerto el tirano, ha muerto sin honores, salió por la puerta chica, porque la historia pone a cada cual en su sitio. Ni una palabra mas para él muerto. Quiero solo recordar a los que estan más vivos que nunca, a los que tuvieron sueños de justicia y fueroncallados. Pero como dijo Benedetti, no se puede matar a todo un pueblo...

"Chile limita al norte con el Perú y con el Cabo de Hornos limita al sur, se
eleva en el oriente la cordillera y en el oeste luce la costanera. Al medio están
los valles con sus verdores donde se multiplican los pobladores, cada familia
tiene muchos chiquillos con su miseria viven en conventillos. Claro que algunos
viven acomodados, pero eso con la sangre del degollado. Delante del escudo más
arrogante la agricultura tiene su interrogante. La papa nos la venden naciones
varias cuando del sur de Chile es originaria. Delante del emblema de tres
colores la minería tiene muchos bemoles. El minero produce buenos dineros, pero
para el bolsillo del extranjero; exuberante industria donde laboran por unos
cuantos reales muchas señoras y así tienen que hacerlo porque al marido la paga no
le alcanza pal mes corrido. Pa no sentir la aguja de este dolor en la noche
estrellada dejo mi voz. Linda se ve la patria señor turista, pero no le han
mostrado las callampitas. Mientras gastan millones en un momento, de hambre se
muere gente que es un portento. Mucho dinero en parques municipales y la miseria
es grande en los hospitales. Al medio de Alameda de las Delicias, Chile limita al
centro de la injusticia."

Violeta Parra